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        春雨淅沥，打湿了江南小巷的青石板路。老邮差撑着油纸伞，背着鼓鼓囊囊的邮包，在蜿蜒巷道中穿行。雨水顺着伞沿滴落，溅起细碎水花。他脚步稳健，仿佛每一步都踩在记忆的节拍上。三十年来，他送过无数家书、婚帖、讣告，可最近几年，越来越多的信封上写着“致阿湄姐姐”“请转言权驿站”“救救我”??字迹歪斜，墨迹被泪浸晕，有的甚至用炭灰写成。

        他不识多少字，却认得那些笔画里的痛。

        今日那封泛黄信件，此刻正静静躺在邮包最里层，用油布裹了三层。他知道这信没有确切地址，也未必能送到谁手中，但他依旧每日将它带上，像带着一个沉甸甸的承诺。风会知道去哪儿??这话听着荒唐，可他信。因为他见过太多奇迹：有姑娘从深山逃出，凭一封信找到驿站；有寡妇靠一张诉状夺回田产；还有母亲抱着死去女儿的骨灰，送来最后一封未寄出的信，上面只有一句：“娘对不起你，没能早一点让你说话。”

        巷子尽头是座老旧木楼，挂着“河阳镇言权分站”的铜铃与明镜。铃铛已被风雨磨出铜绿，镜子却擦得锃亮，映得出行人眉目。老邮差收了伞，轻轻推门而入。

        屋内暖意融融。一位年轻言师正在教几个女子写字。她们或年迈，或稚嫩，手指粗糙，握笔姿势笨拙，却一个个低着头，专注地临摹着课本上的句子：“我有权拒绝。”“我不是货物。”“我要自己选丈夫。”

        听见门响，言师抬头，见是老邮差，笑着迎上来：“陈伯，又来了？”

        老邮差点点头，解下邮包，取出那封泛黄信件：“还是那个……‘致阿湄姐姐’。”

        言师接过信，指尖微颤。这类信她已收过十七封，全都归档在“待回应”箱中。有些后来被人领走，有些则成了教材案例，教新来的女子如何写求助信。她拆开油布，轻轻抚平信纸褶皱，念出开头：

        >“阿湄姐姐：

        >我叫阿荔。我还不认识几个字，但我听说，只要写了信，风就会带它去找你。

        >我不想嫁给那个六十岁的老爷。我想读书。我想长大以后，做一个言师。

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